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Zu  muthig  jagte  sie,  zu  weit,

Den  zweymal  fluͤchtgen  Feind,

Der  mehr  durch  Trug,  als  Tapfertzit,
Uns  zu  bezwingen  meint.

Denn  „ihrer  Hitze  viel  zu  früh,
Hemmt  ihres  Schwerdts  Ecwalt
Kartetschenfeuer  unter  sie,

Aus  tüuckschem  Hinterhalt  !

Wie  boshaft  freut  der  Ungar  sich,
Dem  List,  nicht  Muth,  gelung!
Sie  flicht  zurück,  und  Friedcrich
Halt  ihre  Musterung.  «

Ha!  Vater  Bevern!  riefen  wir:
Uns,  uns  Patronen  her!

Denn  deinem  armen  Grenadier

Ist  schon  die  Tasche  leet.

Weun