400  Zweiundzwanzigstes  Kapitel  21.  März  1873

einem  Leipziger  oder  irgend  einem  andern  Buchhändler.  Ich  wußte
das  bestimmt,  es  war  an  sich  unmöglich,  ganz  und  gar  unmöglich,
und  so  war  ich  während  dieser  Worte  wie  aus  den  Wolken  gefallen.
Das  also  war  offenbar  der  lange  vergeblich  gesuchte  Grund  dafür,
daß  er  den  unmittelbaren  Verkehr  mit  mir  abgebrochen  hatte.  Man
hatte  mich  bei  ihm  verleumdet.  Er  mißtraute.  Ich  hatte  mehrmals
auf  der  Zunge,  zu  sagen,  der  Buchhändler  sei  ein  Phantom  und
noch  dazu  ein  recht  grobes  und  plumpes,  das  ihm  ein  schlechter
Kerl  vorgespiegelt  hätte,  dem  ich  im  Wege  gewesen  wäre,  weil  ich
für  seinen  strebsamen  Egoismus  nicht  zu  brauchen  war,  bezwang
mich  aber  und  erwiderte  nur,  ich  danke  ihm  für  sein  Vertrauen.
Er  hätte  sich  damit  nicht  getäuscht.  Das  Tagebuch  existiere  freilich,
aber  ich  hätte  niemals  die  Absicht  gehabt,  es  zu  veröffentlichen.
Es  wäre  nur  für  mich,  auch  enthielte  es  keineswegs  bloß  Aufzeichnungen
  dessen,  was  er  über  den  König  und  andre  Fürsten
gesagt  hätte.  „Und  übrigens  —  so  schloß  ich  —  war  es  kein  Geheimnis
für  das  Auswärtige  Amt.  Abeken  machte  in  Versailles  bei  Tische
darauf  aufmerksam,  und  Sie  bemerkten,  daß  man  es  einmal  zitieren
werde  —  conferas  Buschii  u.  s.  w.“l

„Ja  —  versetzte  er  —,  das  ist  richtig,  ich  besinne  mich.  Aber
der  Abeken  —  der  war  Ihnen  wohl  auch  nicht  sympathisch?“

Ich  erwiderte:  „Allerdings  nicht  sehr.“

„Mir  auch  nicht,“  sagte  er.  „Er  fühlte  sich  nur  wohl  in  der
Hofluft  und  drüben  bei  Radziwills  —  und  wenn  er  seine  Neffen
bei  sich  hatte  —  »meine  Neffen,  die  Grafen  York«  —  da  war  er
ganz  außer  sich.  Aber  er  war  doch  gut  zu  gebrauchen  —  mit
seiner  Routine.  Er  hatte  einen  solchen  Phrasensack,  den  brauchte  er
bloß  zu  schütteln,  wenn  ich  was  von  ihm  haben  wollte,  und  da
machte  er  mir  einen  ganzen  Haufen.“

Er  kam  dann  zum  drittenmal  auf  den  fabelhaften  Buch—
händler  zu  sprechen,  der  ihn  immer  noch  einigermaßen  zu  beunruhigen
schien,  und  ich  versicherte  ihm  wieder,  daß  die  Veröffentlichung
meiner  Aufzeichnungen  mir  durchaus  fern  liege.  „Nach  meinem
Tode  —  sagte  ich  —,  in  fünfzig  Jahren  vielleicht."

„So  lange  braucht  es  nicht  zu  dauern,“  entgegnete  er.  „Sie

 

1  S.  Rd.  1,  S.  579.