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Da ertönte, o Wunder, ihm zum Troste, der Toten Stimme aus 
der Gruft: 
„Nein, nicht um dich mußte ich hinab, 
Auch nicht um mich ins dunkle Grab; 
Angetan hat's mir allein, 
Die böse alte Mutter mein. 
Ein Apflein, außen schön weiß und rot, 
Doch innen vergiftet, es bracht' mir den Tod. 
Vor Mutters Angesicht, da sie mir's gab, 
Mußt' ich es essen, drauf sank ich ins Grab.“ 
Wie traurig weinte da der arme Bursche. Das selige Liebchen 
redete nicht weiter. Still war's wieder ringsumher, wie es auf dem 
Gottesacker zu sein pflegt. Zwischen den Gräberreihen ritt der 
Bursche hinaus. Fröhlich wieherte sein Rößlein, den Heimritt 
ahnend. Dem BReiter aber krampfte vor Wehmut das Herz.