260  49.  Elisabeth  Charlotte.

ganze  Ding,  dessen  junges  Herz  man  lachen  und  jauchzen  hört  unter  dem
wogenden  Mieder,  nicht  mehr  gehörig  zu  unseren  Tagen  und  der  äußeren  Erscheinung
  unserer  Welt  und  doch  so  zugehörig  zu  unserem  Sein  und  Wesen,
zu  unseres  Wesens  innerstem  Teil,  daß  wir  es  in  die  Arme  fassen,  an  uns
drücken  und  sagen  möchten:  „Du  bist  unser,  du  bist  unser.“  Und  jetzt,  aus
den  Büschen,  durch  die  es  herabgebrochen  ist,  das  wilde  Ding,  kommt  ein
klagendes,  schier  verzweifeltes  Rufen:  „Liselotte,  wo  seid  Ihr?  Liselotte,  wo
steckt  Ihr?"  Und  da  öffnet  sich  in  dem  lachenden  Gesicht  der  Mund,  was  man
so  Mund  nennt,  obschon  es  eigentlich  zwei  aufeinander  gepreßte,  süßrote  Kirschen
sind,  und  „hier  ist  die  Liselotte“  ruft  es  in  die  Gesträuche  hinauf,  „komme
sie  nur,  Jungfer  Kolb,  der  Weg  zu  mir  daher  ist  gar  annehmlich  und
bequem“.

Jappend  und  schnappend  nach  Luft,  die  Kleider  sehr  „  en  désordres
von  Sträuchern  und  Dornen,  kommt  sie  denn  nun  des  Wegs  daher,  die  arme
Jungfer  Kolb,  der  die  Aufsicht  anvertraut  ist  über  die  durchgängerische  Liselotte
und:  „Ach,  was  Ihr  einen  rauschenbeuttelichen  Kopf  habt,  Liselotte“,  fängt  sie
vorwurfsvoll  an,  „wahrlich,  wahrlich,  Ihro  Gnaden,  der  Kurfürst,  Euer  Herr
Vater,  wenn  er  Euch  Rauschenblattenknechtlein  genannt,  er  hat  Recht“.  Weiter
aber  kommt  Jungfer  Kolb  mit  ihrem  Strafsermone  nicht,  denn  schon  wie
ein  Bienchen,  das  sich  auf  eine  Blume  stürzt,  hat  sich  die  Liselotte  an  sie  gehängt,
  beide  Arme  um  ihren  Hals  und  „filze  Sie  mich  nicht,  Jungfer  Kolb,“
ruft  sie,  „ich  gebe  Ihr  auch  Kirschen  zu  essen,  so  viel  als  Sie  haben  will.“
Und  damit  sitzen  sie  schon  beide  nebeneinander  auf  einem  und  demselben  Wurzelknorren
  und  in  die  Tasche  greift  die  Liselotte  und  holt  Kirschen  daraus  hervor
  und  aus  der  anderen  Tasche  einen  Knust  schwarzen  Brots,  da  beißt  sie
hinein  mit  Zähnen,  weiß  wie  Milch,  wie  Marmor  stark  und:  „Sieht  sie,
Jungfer  Kolb“,  sagt  sie,  „wie  ich  für  sie  sorge?  Frühmorgens  heute  um  fünf
bin  ich  ins  Kirschenstück  gegangen  am  Burgwall,  habe  mir  die  Taschen  brav
vollgestopft,  daß  ich  zu  essen  hätte  nachher  und  die  Jungfer  Kolb  mit  mir“.
Aber  die  Jungfer  Kolb,  die  sagt  schon  kein  Wort  mehr,  keinen  Tadel,  keinen
Vorwurf;  schweigend  ißt  sie  die  Kirschen,  die  Liselottes  kleine  Hand  ihr  in  den
Mund  stopft,  lautlos  blickt  sie  es  an,  das  holde,  holdselige,  liebenswürdige  Geschöpf
an  ihrer  Seite,  blickt  es  mit  Augen  an,  die  in  Liebe  schwimmen,  wie  die  Augen
aller,  die  auf  der  Liselotte  ruhen.  Und  um  sie  her  die  Bäume,  die  heute  so
alt  sind,  damals  aber  noch  jung  waren,  stecken  die  Köpfe  zusammen,  rücken
dichter  aneinander,  als  wollten  sie  einen  Wall  um  sie  bauen,  damit  er  nicht
fort  von  ihnen  könne,  ihr  Liebling,  ihr  „Rauschenblattenknechtlein".  Denn  die
Bäume  sind  klug,  klüger  als  Menschen,  darum  ahnt  ihnen,  daß  das  heut  so
glückliche  deutsche  Kind  einstmals  eine  Frau  sein  wird,  eine  unglückliche  Frau
im  fremden  Land,  daß  es  sich  heimsehnen  wird  nach  der  Heimat  am  Neckar,
nach  dem  rotbraun  getürmten  Schloß,  und  daß  es  die  Heimat  nie  wieder  sehen
wird,  trotz  Sehnen  und  Tränen  nie  wieder,  nie  mehr.