Friedrich's  Tod.  85

die  Nachricht  seines  Todes  kam,  da  rief  ein  schwäbisches  Bäuerlein,  un—
zähligen  Deutschen  aus  der  Seele:  „Wer  soll  nun  die  Welt  regieren?“
Bis  zu  seinem  letzten  Athemzuge  strömte  alle  Willenskraft  der  preußischen
Monarchie  von  diesem  einen  Manne  aus;  der  Tag  seines  Todes  war  der
erste  Rasttag  seines  Lebens.  Sein  Testament  erzählte  der  Nation  noch
einmal,  wie  anders  als  die  Hauspolitik  der  kleinen  Höfe  das  politische
Königthum  der  Hohenzollern  seinen  Beruf  verstanden  hatte:  „Meine  letzten
Wünsche  im  Augenblicke  meines  Todes  werden  dem  Glücke  dieses  Staates
gelten;  möge  er  der  glücklichste  der  Staaten  sein  durch  die  Milde  seiner
Gesetze,  der  am  gerechtesten  verwaltete  in  seinem  Haushalt,  der  am  tapfersten
  vertheidigte  durch  ein  Heer,  das  nur  Ehre  und  edlen  Ruhm  athmet,
und  möge  er  blühend  dauern  bis  an  das  Ende  der  Zeiten!“

Anderthalb  Jahrhunderte  waren  vergangen,  seit  jener  Friedrich  Wilhelm
  unter  den  Trümmern  des  alten  Reichs  die  ersten  Werkstücke  zusammensuchte
  für  das  Gebäude  der  neuen  Großmacht.  Hunderttausende
preußischer  Männer  hatten  den  Heldentod  gefunden,  eine  ungeheure  Arbeit
war  aufgewendet  um  das  neue  deutsche  Königthum  zu  sichern,  und  mindestens
  ein  reicher  Segen  dieser  furchtbaren  Kämpfe  ward  im  Reiche  lebhaft
  empfunden:  die  Nation  fühlte  sich  wieder  daheim,  als  Herrin  auf
eigenem  Boden.  Ein  langentbehrtes  Bewußtsein  der  Sicherheit  verschönte
  den  Deutschen  im  Reiche  das  Leben;  ihnen  war,  als  sei  dies
Preußen  von  der  Natur  bestimmt,  die  Friedenswerke  der  Nation  gegen
alle  fremden  Störer  mit  seinem  Schilde  zu  decken;  ohne  dies  kräftige  Gefühl
  bürgerlichen  Behagens  hätte  unsere  deutsche  Dichtung  den  frohen
Muth  zu  großem  Schaffen  nicht  gefunden.  Die  öffentliche  Meinung  begann
  sich  nach  und  nach  mit  dem  Staate  zu  versöhnen,  der  wider  ihren
Willen  emporgewachsen  war;  man  nahm  ihn  hin  als  eine  Nothwendigkeit
des  deutschen  Lebens,  ohne  viel  um  seine  Zukunft  zu  sorgen.  Die  schwere
Frage:  wie  eine  so  verwegene  Staatsbildung  ohne  die  belebende  Kraft
des  Genies  sich  behaupten  solle?  ward  im  vollen  Ernste  nur  von  einem
Zeitgenossen  aufgeworfen,  von  Mirabeau.  Die  alte  und  die  neue  Zeit
begrüßten  einander  noch  einmal  freundlich,  als  der  Tribun  der  nahenden
Revolution  kurz  vor  dem  Tode  des  Königs  am  Tische  von  Sanssouci
weilte.  Mit  der  glühenden  Farbenpracht  seiner  Rhetorik  hat  Mirabean
dann  den  größten  Menschen,  der  seinen  Blicken  begegnet  war,  geschildert;
er  nannte  den  Staat  Friedrich's  ein  wahrhaft  schönes  Kunstwerk,  den
einzigen  Staat  der  Gegenwart,  der  einen  geistreichen  Kopf  ernstlich  beschäftigen
  könne,  doch  ihm  entging  nicht,  daß  dieser  kühne  Bau  leider  auf
allzuschwachem  Grunde  ruhe.  Von  den  Preußen  jener  Tage  wurden
solche  Zweifel  nicht  verstanden;  die  Glorie  der  fridericianischen  Zeit  erschien
  so  wunderbar,  daß  selbst  dies  tadelsüchtigste  aller  europäischen  Völker
davon  geblendet  wurde.  Für  die  nächste  Generation  ward  der  Ruhm
Friedrich's  zum  Verderben;  man  lebte  dahin  in  trügerischer  Sicherheit