Geibel.  Tieck.  383

haft  nannte,  die  sinnberückenden  Zauberkünste  der  Teufelin  des  Venus—
bergs,  diese  ganze  dämonische,  mit  der  Askese  des  Mittelalters  so  wirk—
sam  kontrastierende  Welt  der  Sinnenglut,  die  der  alten  Sage  doch  allein
Farbe  und  Leben  gibt,  verstand  der  lose  Pariser  Spötter  unvergleichlich
anschaulicher,  feuriger,  schöner  auszugestalten  als  sein  sittsamerer  Gegner.

Geibel  haßte  den  Pöbel,  den  Gleichheitswahn  des  Radikalismus,
„denn  Sünde  ward  es,  aus  dem  Schwarm  zu  ragen“,  und  mit  einem
ehrlichen  „Gott  helfe  mir,  ich  kann  nicht  anders“  sagte  er  Herwegh
ins  Gesicht:  daß  deine  Lieder  Aufruhr  läuten!  „Zu  baurn,  zu  bilden,
zu  versöhnen“  dünkte  ihm  ein  besseres  Amt  als  die  Fackel  Herostrats
zu  schwingen.  Und  doch  glühte  auch  sein  Herz  für  die  Größe  des  Vaterlandes,
  für  ein  freies  Volk,  das  fest  halten  sollte  an  seinem  Gott  und
seinem  Recht.  Aus  den  verworrenen  Träumen  der  Zeit  fand  sein  edler
Sinn  sicher  die  lebendigen  Ideale  heraus;  den  alten  Kaisertraum  seines
Volkes  bewahrte  er  sich  in  aller  Enttäuschung  so  treu  wie  die  Hoffnung
auf  den  Staat  Friedrichs  des  Großen;  für  die  Rechte  Schleswig-Holsteins
  trat  er  zuerst  unter  allen  deutschen  Dichtern  in  die  Schranken;  der
Konservative  scheute  sich  nicht,  auch  den  Italienern  einen  rettenden
Odysseus,  den  Griechen  die  Befreiung  des  Bosporus  zu  weissagen,  und
nachdem  seine  ersten  Zeitgedichte  in  dem  wüsten  Toben  des  Radikalismus
fast  verklungen  waren,  sollte  er  dereinst  noch  der  glückliche  Sängerherold
des  neuen  Reiches  werden.  Damals  freilich  konnte  selbst  dieser  milde,
sinnige  Dichtergeist  sich  der  Ahnung  furchtbarer  Kämpfe  nicht  erwehren;
er  sah,  wie  der  Hader  der  Parteien  uns  das  Mark  im  Gebeine  versengte,
wie  viel  tausend  Hungergesichter  sich  vor  den  Häusern  der  Reichen  drängten,
und  sagte  warnend:  Deutschland  ist  todkrank,  schlagt  ihm  eine  Ader!  —

 

Wie  eine  Stimme  aus  dem  Grabe  erklang  in  diese  modernen  Kämpfe
hinein  der  Roman  Vittoria  Accorombona,  Ludwig  Tiecks  letzte  Dichtung,
kurz  vor  der  Übersiedelung  nach  Berlin  vollendet,  wohl  das  reifste,  das
bestdurchdachte  Kunstwerk  des  alten  Meisters,  eine  in  strengem  historischem
Stile  gehaltene,  selten  durch  Betrachtungen  unterbrochene  Erzählung  von
den  Greueln  des  ausgehenden  Cinquecento,  von  den  Untaten  jenes  hochgebildeten
  Geschlechts,  das  jeden  starken  Menschen  in  die  Wirbel  der  allgemeinen
  politischen  und  sittlichen  Zuchtlosigkeit  hineinriß  und  sich  so  lange
selbst  zerfleischte,  bis  der  bleischwere  Schlummer  der  Fremdherrschaft  über
Italien  hereinsank.  Die  Sinnlichkeit  erschien  hier  immer  heidnisch  nackt,
das  Verbrechen  berechnet,  sicher,  unbedenklich,  die  Schuld  des  einzelnen
als  die  notwendige  Schuld  des  Ganzen;  das  Gewissen  schwieg,  jeder
Frevler  sagte  zu  seinen  Opfern  kalt:  cosa  katta  capo  ha.  Die  Kritiker,
die  den  alten  Gegner  des  Jungen  Deutschlands  längst  haßten,  beeilten