Ludwig  Richter.  403

noch  fortlebte;  niemand  hätte  erraten,  daß  Richter  katholisch  erzogen  war
und  erst  als  Mann,  dann  freilich  mit  andächtigem  Entzücken,  die  unver—
fälschte  Bibel  kennen  gelernt  hatte.  Die  drolligen  Philister  seiner  Heimat
gelangen  ihm  immer,  auch  die  Weiber  und  Kinder,  die  Engel  und  die
Gnomen,  seltener  die  kräftigen  Männer,  nun  gar  an  die  Heldengestalten
unserer  erhabenen  Dichtung  durfte  er  sich  nicht  heranwagen;  das  Kostüm
beachtete  er  wenig,  aber  gern  stellte  er  seine  unschuldigen  Menschen  mitten
hinein  in  eine  anmutige  Landschaft  oder  ließ  den  Rauch  aus  dem  Schorn—
stein  des  befriedeten  Hauses  sich  hell  abheben  vom  dunklen  Tannenwalde
dahinter.  Der  Beifall  wuchs;  in  den  fünfziger  Jahren  lagen  Richters
Holzschnitte  fast  auf  jedem  deutschen  Familientische,  strenge  Kunstgelehrte
schrieben  Abhandlungen  über  seine  Entwicklung,  die  Sammler  drängten  sich
um  jedes  Blatt,  das  er  irgend  einmal  für  ein  Kommersbuch,  einen  Volks—
kalender,  eine  Märchensammlung  gezeichnet  hatte.  So  lebte  er  von  Haß
und  Neid  ganz  unberührt,  ein  geliebter  Hausfreund  seines  Volks,  und
noch  im  hohen  Alter  schritt  er  täglich,  froh  bewegt,  seines  Gottes  voll,
hinauf  nach  dem  Waldrande  über  seinem  Loschwitzer  Weinbergshäuschen,
um  sich  der  lieblichen  Landschaft  zu  erfreuen.  Er  bemerkte  nicht  mehr,
daß  noch  bei  seinen  Lebzeiten  der  Kunstgeschmack  dieses  rastlosen  Jahr—
hunderts  sich  schon  wieder  veränderte.  Das  Geschlecht,  das  sich  an  Richters
frommer  Einfalt  erbaute,  war  reich  an  literarischen  und  politischen  Ge—
danken,  doch  in  seinen  Lebensgewohnheiten  noch  sehr  bescheiden;  nachher
wuchsen  mit  dem  Wohlstande  die  Genußsucht,  die  Ansprüche  an  das  Leben,
der  Drang  nach  sinnlicher  Fülle  des  Daseins,  und  die  verwandelte  Zeit
begann  den  unschuldig  gemütlichen  Idealismus  langweilig  und  leer  zu
finden.  Die  Freude  an  Richters  Holzschnitten  verschwand  zusehends  —
für  lange,  vielleicht  für  immer;  denn  in  dem  launischen  Geschmackswechsel
eines  übersättigten  Zeitalters  können  wohl  elegante  Kunstwerke,  wie  die
so  lange  mißachteten  Gemälde  Watteaus  wieder  zu  Ehren  kommen;  die
genügsamen  Menschen  aber,  die  sich  an  den  Kinderbildern  des  Dresdener
Zeichners  ergötzten,  kehren  so  leicht  nicht  wieder.

Über  die  idealistischen  Anfänge  unserer  neuen  Malerei  sagte  Schnorr
einst:  Wir  hatten  damals  vollauf  zu  tun,  um  nach  den  Grundanschauungen
  der  alten  großen  Meister  des  fünfzehnten  Jahrhunderts  wieder  arbeiten
  zu  lernen;  „es  war  uns  unmöglich,  alles  auf  einmal  zu  leisten,
und  wir  glaubten  die  Weiterführung,  namentlich  die  Ausbildung  der  Technik
  in  demselben  Geiste,  den  Nachkommenden  überlassen  zu  können.“  Aber
alle  Kunst  ist  Können,  sie  darf  die  Technik  nicht  als  ein  Beiwerk  ansehen,
das  auch  wegbleiben  kann.  Unsere  Malerei  bedurfte  eines  Künstlers,  der,
kräftiger  als  die  Düsseldorfer,  mit  unerbittlichem  Ernst,  mit  der  Hand
und  dem  Herzen  zugleich  die  Wahrheit,  nichts  als  die  Wahrheit  suchte
und  doch  durch  poetische  Erfindsamkeit  so  hoch  stand,  daß  ihn  niemand
wie  einen  Handwerker  geringschätzen  durfte.  So,  als  ein  Bahnbrecher

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